L'atelier de Cécile.
Une de mes intimes et précieuses cours de récréation.
Une pause pendant laquelle je la regarde travailler.
Les cheveux en bataille, la blouse imprégnée
d'innombrables couches de peinture, Cécile est debout
Face au mur, le pinceau prolongeant le bras, le regard
absorbé par une toile blanche punaisée sur un panneau
de bois assorti à la blouse.
Sur la table, des bols de pigments.
Le bras se lève, plonge dans la couleur et, d'un geste
ample, précis et ininterrompu, le pinceau trace
notre imaginaire.
Alors surgit un ciel que Turner apprécierait, un paysage
comme une estampe japonaise, une rivière qui se perd
dans une forêt, vers une mystérieuse densité.
Les ocres, les bleus, les noirs, respirent.
Le rêve se dessine.
Mais, sous la quiétude vibre une force impressionnante.
Des orages, des colères, des révoltes.
Sa liberté.
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